Ouitu as failli mourir, mon frère.
À peine ces mots avaient-ils été enregistrés que mon frère aîné s’est affalé sur une chaise à côté de mon lit d’hôpital. J’avais langui pendant des jours après qu’une opération chirurgicale relativement courante se soit transformée en une infection postopératoire pénible de tout le corps. Mon frère, chirurgien généraliste, n’était pas du genre à mâcher ses mots. Sa posture fatiguée prouvait suffisamment qu’il n’exagérait pas.
Mon frère avait réfléchi à mes dossiers médicaux pendant des jours, ordonnant test après test dans une tentative désespérée de diagnostiquer la bactérie qui tentait de me tuer. Même si son humeur était résolument salée, c’est lui qui m’a sauvé la vie grâce à une dernière opération chirurgicale corrective. « Tout ira bien, mon frère. Tout ira bien.
Ce soir-là, alors que j’étais allongé dans mon lit d’hôpital, une tempête s’est abattue sur la ville. Le bruit apaisant de la pluie m’a tiré de mon lit pour la première fois depuis des jours, et j’ai marché comme un vieil homme jusqu’à une chaise près de la fenêtre, entendant les gouttes de pluie tomber puis couler en ruisseaux ondulés jusqu’au rebord de la fenêtre. Fermant les yeux, j’ai réfléchi au mystère des épreuves tandis qu’un verset biblique résonnait dans ma tête :
« Considérez comme une pure joie, mes frères et sœurs, chaque fois que vous faites face à des épreuves de toutes sortes, car vous savez que l’épreuve de votre foi produit la persévérance. Laissez la persévérance achever son œuvre afin que vous soyez mûrs et complets, et que vous ne manquiez de rien » (Jacques 1 : 2-4).
Pour moi, ce passage avait souvent semblé être une soif sadique de douleur. Pour quelqu’un qui avait vécu une grande partie de sa vie déterminé à éviter l’inconfort, l’idée de prendre plaisir à lutter était un anathème. Être croyant n’invite-t-il pas à la bénédiction ? Comment diable la douleur et la souffrance des épreuves pourraient-elles être considérées comme une pure joie ?
Dans les années 1980, un centre de recherche appelé Biosphère 2 a construit un écosystème fermé pour tester ce qu’il faudrait pour éventuellement coloniser l’espace. Tout a été soigneusement organisé et prévu, et les arbres plantés à l’intérieur ont poussé et semblaient prospérer. Puis ils commencèrent à tomber.
J’imagine que les botanistes ont dû regarder avec consternation, ne trouvant aucune trace de maladie, d’acarien ou de charançon. Rien ne pouvait faire tomber les arbres ; les conditions étaient parfaites. Et puis ils ont réalisé ce qui manquait, quelque chose de si simple, mais absent dans les limites de la structure : le vent.
L’air était trop calme, trop serein – une aisance qui garantissait la mort des arbres. C’est la pression et la variation du vent naturel qui font que les arbres se renforcent et que leurs racines poussent. Bien que les arbres de la Biosphère 2 disposaient de tout le soleil, de la terre et de l’eau dont ils avaient besoin, en l’absence de vents changeants, ils n’ont développé aucune résilience et ont fini par tomber sous le poids de leur propre abondance.
Se pourrait-il que nos difficultés, plus que nos délices, soient ce qui nous rapproche de Dieu ? Ils nous rappellent notre désespoir et nous ramènent à l’unique source de vie abondante. Romains 5 : 3-5 nous encourage :
« Nous nous glorifions aussi de nos souffrances, car nous savons que la souffrance produit la persévérance ; persévérance, caractère; et caractère, espoir. Et l’espérance ne nous fait pas honte, car l’amour de Dieu a été répandu dans nos cœurs par le Saint-Esprit qui nous a été donné.
J’ai passé la majeure partie de la nuit près de cette fenêtre alors que la pluie continuait de tomber. M’endormant et sortant du sommeil alors que mon corps continuait à guérir, j’ai ressenti la paix de Dieu comme une étreinte chaleureuse, me rappelant qu’il avait été avec moi à chaque étape de mon voyage vers la mort, guidant les mains de mon frère alors qu’il sauvait mon vie, remplissant cette chambre d’hôpital de son Esprit.
Alors que nous traversons cette période de lutte du Carême, nous pouvons commencer à voir les épreuves et les tempêtes d’une nouvelle manière. Même si nous avons encore une forte aversion pour la douleur, nous pouvons voir la main de Dieu lorsque les vents de l’épreuve se lèvent, et nous pouvons être réconfortés par le fait que nos racines s’enfoncent plus profondément.
Robert L. Fuller est un écrivain et cinéaste résidant à Waco, au Texas, avec sa femme et ses trois enfants adolescents. Il est l’auteur d’un prochain roman de science-fiction de niveau intermédiaire.
Cet article fait partie de Pâques au quotidien, une dévotion visant à aider les individus, les petits groupes et les familles à traverser la période du Carême et de Pâques 2024. Apprenez-en davantage sur ce numéro spécial ici !
Avez-vous quelque chose à ajouter à ce sujet ? Vous voyez quelque chose que nous avons manqué ? Partagez vos commentaires ici.