Tette année, j’apprends à avoir un espoir tranquille. Ma fille de huit ans est atteinte du syndrome de Down. Son chemin déjà sinueux a pris une tournure inattendue à seulement six mois, lorsqu’une tempête incessante de crises a fait des ravages dans son cerveau et son corps. Les handicaps et les retards laissés à la suite de ses crises ont touché tous les aspects de sa vie.
Au fur et à mesure que mon mari et moi abordions son diagnostic, le voyage de notre famille est devenu un pèlerinage lent et régulier vers l’inconnu. Semaine après semaine, mon mari et moi nous sommes assis sur le tapis de physiothérapie avec notre fille, souhaitant que ses muscles se réveillent de leur sommeil, priant pour que l’électricité statique dans son cerveau se calme. Au milieu de sa lutte, nous avons répondu aux questions d’amis et de membres de sa famille bien intentionnés, lui demandant quand elle ferait ses premiers pas ou prononcerait ses premiers mots. Nous n’avions pas de réponses.
Les progrès étaient terriblement lents et nos efforts semblaient parfois être une cause perdue. Pendant la pandémie, nous sommes passés à des séances de thérapie virtuelles et nous nous sommes accrochés à notre écran d’ordinateur, bouée de sauvetage pour le potentiel de notre fille. Alors que l’isolement s’approfondissait et que nos cœurs s’alourdissaient d’incertitude, j’ai atteint un point où l’espoir semblait aussi fragile que le corps de ma fille, prêt à se meurtrir au moindre contact. Mon mari a persévéré alors que je ne le pouvais pas. Même si j’avais claqué l’ordinateur portable, constatant que son léger bourdonnement d’espoir s’était tu, il a continué à se présenter à ces séances de thérapie virtuelle. Il nourrissait une lueur d’attente même lorsque j’étais presque tombé dans le désespoir.
Alors que le temps passait et que le monde sortait de son sommeil, nous avons repris nos randonnées hebdomadaires vers les hôpitaux et les cliniques, garant notre mini-fourgonnette encombrée dans des emplacements réservés aux personnes handicapées. Aujourd’hui, elle est en CE2, toujours incapable de se relever, mais avec l’aide d’un coup de main ou d’un entraîneur à la démarche, ses pieds parviennent à trouver un terrain solide. Avec un peu d’aide et d’assurance, elle s’avance, l’espoir se déployant au rythme de ses pas.
Les amis, la famille et même les connaissances rêvent de manière récurrente qu’elle marche. La première fois que j’ai fait ce rêve, je me suis réveillé en me sentant idiot d’avoir imaginé quelque chose d’aussi audacieux. J’ai enveloppé mon tendre espoir dans des couches d’armure d’autoprotection. Cependant, les boucliers que je tenais soigneusement depuis si longtemps sont récemment tombés : j’ai tenu les mains de ma fille alors qu’elle se tenait devant moi, se balançant au rythme de la mélodie de l’orchestre d’adoration. Pendant que nous chantions, elle s’est propulsée en avant, ses attelles et ses baskets roses me tirant, se dirigeant vers l’avant du sanctuaire à une vitesse croissante. Je l’ai prise dans mes bras et j’ai pu voir ce que je n’avais jamais vu auparavant : la vérité profonde qu’elle courait dans les bras aimants du Sauveur qui s’en soucie.
Celle qui comprend les profondeurs de notre humanité – qui connaît bien nos os fatigués et nos cœurs endoloris – l’appelle bien-aimée, l’adore et, dans une tournure mystérieuse, me chérit aussi – la sceptique, la cynique, la mère qui, à son tour, les temps ne peuvent que murmurer le mot espoir.
Dieu ne rejette pas les désirs que nous nourrissons dans les coins tranquilles de notre cœur. Le Dieu qui a parlé à Élie à la fois dans le silence et dans la tempête détient nos fragiles espérances et, comme nous le voyons dans Lamentations 3, qualifie de bonnes notre patience et notre persévérance.
Je ne sais peut-être pas si ma fille courra avec abandon de ce côté du ciel, mais je sais ceci : le Seigneur est bon envers ceux qui espèrent en lui (v. 25). Le Carême nous invite à contempler notre fragilité. N’oubliez pas que même l’anticipation de l’espoir est un cadeau précieux en cette période de réflexion alors que nous vivons dans ce monde fatigué. Lorsque tout ce que vous voyez est une prière sans réponse, ne méprisez pas les signes d’espoir pendant que vous attendez.
Lorsque vous vous demandez si le moindre appel à l’aide est vain, souvenez-vous de ceci : « C’est une bonne chose d’espérer tranquillement, d’espérer tranquillement l’aide de Dieu. » (Lam. 3 : 25-26, MSG) Que nos cœurs soient remplis d’une paisible espérance comme un don sacré. Puissent les faibles échos de cet espoir nous soutenir alors que nous faisons des pas hésitants et vacillants avec Dieu dans l’attente, les ténèbres et l’inconnu.
Kayla Craig est auteur et fondatrice de Liturgies for Parents. Kayla vit dans l’Iowa avec son mari et ses quatre enfants.
Cet article fait partie de Pâques au quotidien, une dévotion visant à aider les individus, les petits groupes et les familles à traverser la période du Carême et de Pâques 2024. Apprenez-en davantage sur ce numéro spécial ici !
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